No Subúrbio

Meninos correndo junto às valas,

Brincam sem medo com os pés descalços.

Não há temor de virem os percalços:

Os choros no subúrbio, vindo as balas.

Para tantos, a tragédia diária,

Rotina do problema social

Que torna as vidas um conto banal,

À escopeta da orquestra funerária.

Mas se Vila Lobos pudesse ver

(Se é que ele haveria de crer)

O quão decadente tornou-se o som!

Vozes gritando. Nas ruas, as grades...

Aos tiros, ao caos, desumanidades.

Que um dia essa orquestra mude de tom!