NOSSO JARDIM

Há cheiro de morte,

De pólvora das guerras.

Gente caindo ao norte,

Há fome no planeta terra

Sinta no ar de nosso jardim,

Não o perfume de rosas,

suave aroma de flores enfim.

Mas de coisas horrorosas.

Como ignorar o que se passa?

Sejamos insensíveis,

Sem saber da fome que grassa.

Sejamos assim felizes.

Nossa pequena felicidade

Egoista, burra.

Tremor não abala a cidade,

Mas outras terras.

Do ar, que atravessa fronteiras,

A humanidade perece.

E respiramos a mesma atmosfera,

Que não nos merece.