O Jardim Secreto da Morte: A Flor Bela.

No jardim da morte

Crescem as flores, da dor,

Que a morte cultiva, com amor

Até que alguém colha, sem sorte...

Flores negras, com vigor,

Crescem sob a noite,

Que com vento gélido e forte,

Castiga o coração com rigor.

Oh! Acho que colhi uma flor...

Que a morte me leve a ela,

Que és bela. Que és bela...

Oh! Acho que não tive sorte....

Ao sentir cravado, da flor, os espinhos

Transformando meu coração, em moinho...