Solo fecundo

Na calada da noite...

A dor cala...mais fundo.

O chicote estrala...

Sobre o meu corpo moribundo.

Começa o açoite...

Mas o meu corpo cansado

É como um solo sagrado,

Que mesmo depois de castigado,

Permanece fecundo

E acariciado pela poesia,

Enfrenta as dores do mundo.