Um potro, depois um pingo bueno

Meu pingo que da cerca

mira o corredor, na espera

da hora de ir no jeito do galpão.

Quando encilho na pressa que

me faz costado, sabe só por

meu andejar o jeito da lida.

Pingo mestre de campo e rodeio.

Que dos meus bastos sabe

quando um pealo de toda há corda

escapa no jeito das mãos que correm ganhando

o mundo além do campão.

Na sua soberania me espera

enquanto sorvo o cariños

por uma ramada atado num cedro

pela frete.

As vezes se impacienta,

que se atira nas garras,

me pateando com jeitos de aporreado.

Mas se o pingo é iguala o dono,

o meu talvez seja andarilho.

Que busca há volta mirando uma

estrela que sempre por perto de um rancho

quinchá e santa fé se desgarra.

Que de idas e vindas, golpeando

potros que não são meus.

Esse depois de tanto pegar

potros e fazer pingos pras os outros.

Recolutou só pra meus bastos.

Nas curvaturas das botas moldou

os ferros das esporas e dos estrivos.

De rodadas em potros maula,

e de potros que nem prá carga serviam.

Fez há alma, sempre buscando

um flete florão de tropa.

Que roubou pelo da noite

se luna pra ser um pingo de

procedência.