Vida Própria
O computador,
Depois.
O Word, depois.
Digitar, formatar,
Salvar... como não?
Mas, depois.
Mania,
Coisa de velho,
Coisa minha.
Mas escrever poesia,
Só depois da meia-noite
A garrafa de café
E o silêncio,
Na mesa da cozinha!!!
É que poesia tem vida.
E nasce onde quer,
Como quer,
Escolhendo o jeito
Mais perfeito...
De nascer sozinha.
E é puro sentimento!
O poeta, apenas o instrumento
Da Divina Poesia!...
O computador,
Depois.
O Word, depois.
Digitar, formatar,
Salvar... como não?
Mas, depois.
Mania,
Coisa de velho,
Coisa minha.
Mas escrever poesia,
Só depois da meia-noite
A garrafa de café
E o silêncio,
Na mesa da cozinha!!!
É que poesia tem vida.
E nasce onde quer,
Como quer,
Escolhendo o jeito
Mais perfeito...
De nascer sozinha.
E é puro sentimento!
O poeta, apenas o instrumento
Da Divina Poesia!...