Pintura rabiscada

Uma vastidão deserta

logo á minha frente

apenas o sussurro do vento,

deixando-se ouvir na mente...

Meus dias estão imperfeitos,

uma pintura rabiscada...

O esboço da felicidade,

não mais que página amassada.

A vida em páginas de areia...

Deserta de cores, flores, amores...

Só o silêncio como companhia...

Para o meu quadro de horrores.

Uma sequência de fatos...

Dias e noites sem fim...

Repetidos maquinalmente...

Quase me tiram de mim...