DIVISÃO

Minhas ternas mãos separam o trigo do joio,

Mas o vento o faria, como faz com sal e água.

Em si, cada coisa se organiza na existência.

Sem precisar concentrar-se, flor é aroma,

Bicho é instinto, casa é morada, idéia é luz.

Cedo ou tarde funções acham suas coisas.

Mesmo estando o luar minguante, hoje é!

Amanhã também o será, como caminham

Os ciclos, as células, os ossos, nossos corpos...