Poesia Filosófica

Deito em meus rascunhos

Bordas de uma renda

Que jamais finalizarei

Rasgo meus depoimentos

Palavras, filhos bruscos

Filosofia de gente morta

Fria cria de indigentes

Vai saindo de dentro

Vômito cerebral

Liquor da minha

Medula estomacal

Durmo

E nos campos elísios

Converso com Tito

Acordo

Ainda são três e pouco

Oras!

Cadê minha ovelha negra?

Vou voltar a minha mente

Inutilidade consciente.

(03.03.09)