Foi poeta..

Experimentou no café, as palavras

Veio a inspiração no meio da noite

E sentado frente a janela,

Com o cigarro queimando nos dedos

Foi poeta.

Traduziu a insonia,

como um quadro surrealista

apenas em palavras

Respirou aliviado,

A fumaça ingrata do pulmão

Com o quente do café,

Se queixou no papel

E seu punhal de grafite,

Destilou a incerteza sobre a folha

Manchada pela insonia

De uma noite cafeinada,

Enfumaçada e silenciosa

Abraçou a madrugada,

De braços com o papel

Ouvindo seu disco de Noel,

Tuberculoso imaginou um fim

Esperou o sol aparecer,

No meio da fumaça cruel,

E o café que pingou no papel

Esfriou e amanheceu na poesia

Na madrugada sem sono,

Foi poeta...

Na madrugada sem sono,

Foi o café, a poesia...