O poeta angustiado

Falei muitas coisas; até palavras sensatas.

Tentei mostrar o segredo despido pela mente do poeta.

A alma sucumbe ante o delírio de nossa pena.

Brincamos com as palavras; abrimos mentes, criamos mundos.

Observamos ao nosso redor, o nosso interior, nunca perdemos a cena,

O momento, o retrato de um pensamento, a dor, o amor, o sofrimento.

O vidente lê os espíritos e sente suas fibras; penetra suas entranhas.

A angustia, o fascínio, o horror, a paixão, e muitos outros são seus motores.

Entre eles, no trono, está o coração; o peito é cordel, é canção.

Seu olho é o buraco do mundo; despe o véu de todos os tormentos.

Falei dos outros e de mim;

Vi o outro em mim e eu nele.

É bom matar o bode e curtir o coro,

Contudo em tudo carrego um choro;

Clamo no meu silêncio ao vento, se me escuta.

Não sei o final desta luta.

Enquanto houver figuras moventes; sombras viventes.

O vidente, com seus olhos, ilumina a estrada.

Fixa-se nas pegadas em sua caminhada.

Sonha acordado um bom mundo,

Fala de um dia real.

Mas tudo não passa de palavras.

Invenção nossa, como tudo mais.

Coisas de poeta angustiado...