NOVE POEMETOS (E UM SONETO) PARA EU PENSAR NO QUE NÃO ESCREVER

- I -

beijei a imagem do sapo doente

(que se transformou

magicamente

num principesco poema carente

de médicos e hospitais)

- II -

graúna fincou no telhado

trinou aguçado assovio

- grave e agourado -

gelado prenúncio

d’um poema apressado

- III -

eis um toque ao avesso de Midas:

às palavras improferidas

se ditas, viram merda

- IV -

jamais sei aonde colocar

vírgulas

pontos

e cotovelos

- V -

ah, mas um poema

um poema é outra coisa...

vira essa coisa doída

que pousa nos olhos

e me abre um desnorte

com uns movimentos

de mosca doida...

- VI -

o amor morreu

modorramente

morreu sem cor, sem viço

escafedeu-se sinceramente...

nada mais a acrescentar:

ao contrário da franqueza

a honestidade é apoética

- VII -

sigo os bons descaminhos

os completos nonsenses de sentido

sigo firme rumo ao buraco retorcido,

estripado, pelancudo

do cavado do meu umbigo

sigo consumido.

sigo enfartado. farto

de não ser poeta

apesar de tudo, sigo.

(todo fodido)

- VIII -

no solo dos meus dias crescem ervas daninhas

de subtrair poesias de pequeninas pedras rachadas...

- IX -

tudo o que gostaria de escrever

Quintana já o fez...

resta-me queimar a cachola

para ser menos “eu mesmo”

de quando em vez

(e escrever algo como “ninguém”)

- X -

SONETO TÃO QUEBRADO QUANTO MEDIÚNICO

uma música queima

o contorno das ricas rimas

ausentes neste poema

tal fosse praga minha...

que, cínico, chora as cordas,

ao longe, o velho Stradivarius

anímico, sobre as hordas

d’uns versos doidivanas vários

ah, aos meus micos, bananas!

esse som afetado e raso, caduco,

no tom atoleimado de roer prepúcio...

mesmo se rompa o fonograma:

seja ele ruim, podre ou translúcido

decerto é meu lado mediúnico