Estações

A cidade que vivo é viva como doida.

Até o tempo é desregulado ao sabor do vento que dança as nuvens.

De manhã, Verão.

À tarde, inverno, parte inferno.

À noite, quase sempre, Primavera.

Verão que passa.

Outono que nunca chega.

Esvai-se em folhas na brisa raivosa e fria.

Inverno que acaba.

Inferno, ainda que demore, findará...

(será astral)

Primavera, queria que fosse, permanente.

Estações de um ano.

Estações de uma vida.

L.L. Bcena, 22/08/2000

POEMA 721 – CADERNO DOS ANJOS.