Autor Retrato

O que será que será

De mim, que sei amar?

Sofre quem vive emoção.

E quem dirá que não?

Sou sistemático,

Porém não engrenagem.

Gosto de andar por aí

Sem saber para onde,

Sem ter um porquê.

Posso comprar um buquê;

Prefiro, porém, plantar,

Da terra cuidar

E depois minha rosa colher.

Sou poeta dentro de mim,

Por isso não me cobre poesia.

Fazer poesia não é simples assim.

É algo belo e inesperado.

É minha mente que corre,

O abraço apertado no meu coração.

É quando me exponho

Sem me importar se

Levarei um tiro

Ou se me amarão.

Não terminarei essa poesia,

Pois sou algo inacabado.

Talvez, eu a acrescente

como a minha vida...

Talvez não.

Gosto da dúvida.

Gosto de rir também

E de tantas outras coisas.