Tem que ter título?

Nos selos da tarde

líquida

multidões se transfiguram

em báquico transe

a hóstia no céu

como tácito pacto

não condiz com o hábito iníquo

de uma turba apócrifa

a deblaterar-se com o nunca,

em sua amarga linfa.

Os seres todos se procuram

e se perdem em seus próprios rostos,

feito fossem

ossos depostos sobre

o espelho num banquete pobre.

Deus nos deu as costas.

A última cena surgiu de um holocausto:

uma pomba cinzenta e esmolambada

pousa sobre o asfalto

e bica – esfomeada - uma pedrinha suja

depois morre engasgada

com a fome urbana...