Onisciência anexa

Ele lia uma mensagem.

Era mensagem falada, texto lido.

Era tão gozado, fantasia desmedida.

Tudo era feito de meio-dia, tudo tão solar.

Enquanto lia, tudo se esvaía.

Vinham os montes correndo, ele lia.

Debruçavam as mães nos precipícios, os filhos chorando.

Era fim de tempo, era fim de campo.

E saíam as palavras. Tudo naturalmente estático.

As costas sangrando, tiros traçando, som de estilhaço.

E ele lia e lia.

Jovens arfando, velhos caindo.

Não parava, continuava lendo.

Descrevia as formas e esquecia os contornos.

Atirava a fonética, reforçava as pausas.

E as linhas iam e iam e iam... Era escrita dramática.

Entra melodia, entra fundo e ritmo.

As letras eram vermelhas. E ele lia, sem cessar.

Tudo tão sóbrio diante dos olhos, tudo tão denso entre as escápulas.

Todos sem norte. Todos sem caminho.

A métrica se agigantava, a batida firme rateando as paredes.

O chão tremendo, caras rasgadas.

Totalmente carne viva.

Ele avança, agredia a poesia.

Gritava. Conversava com com as profecias.

Uma horda de impossíveis atraída pelo cheiro de desespero.

Falava com Deuses e Orixás.

Cantava, esmurrando o ar.

Era o caos armado.

Ele lia, lia sem abalar a si.

Lia fazendo tremer quem via, ouvia.

Partia no vento o pó fino de cobrir a pele.

Sugava as palavras do papel.

Ia lendo, lendo e ia.

Um mundo externo virando-se no leito.

Era gente desistindo.

Gente fazendo de leito o chão que lhes abrigava.

Parou, fez o silêncio pairar.

Meio segundo de vazio estelar, barulho de respiração.

Rompem as palmas, cortam em uníssono os assobios.

Fecham-se as cortinas, finda-se o ato.

Rasga o texto e abraça os caídos, que se recompunham, manchando a blusa com maquiagem.

Fim de ato.