Antologia Poética Pessoal   Seleção de E M.C. (amorinn)

As palavras contidas nesses poemas muitas vezes mudaram o meu jeito de ver o mundo, as pessoas, o amor... A vida.   Espero que façam a você o mesmo bem que fizeram a mim.   Um abraço enorme e tudo de muito bom!   E.

 

 
 

Mario Quintana   O poeta das simplicidades complexas

Os poemas     Os poemas são pássaros que chegam não se sabe de onde e pousam no livro que lês. Quando fechas o livro, eles alçam vôo como de um alçapão. Eles não têm pouso nem porto alimentam-se um instante em cada par de mãos e partem. E olhas, então, essas tuas mãos vazias, no maravilhoso espanto de saberes que o alimento deles já estava em ti...

 
 

Poeminha do Contra       Todos esses que aí estão Atravancando o meu caminho... Eles, passarão. Eu, passarinho!

Esperança     Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano Vive uma louca chamada Esperança E ela pensa que quando todas as sirenas Todas as buzinas Todos os reco-recos tocarem Atira-se E — ó delicioso vôo! Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada, Outra vez criança... E em torno dela indagará o povo: — Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes? E ela lhes dirá (É preciso dizer-lhes tudo de novo!) Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam: — O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

 

 
 

Manuel Bandeira   A beleza amarga, o romantismo cético                     Madrigal Melancólico   O que eu adoro em ti, Não é a tua beleza. A beleza, é em nós que ela existe.   A beleza é um conceito. E a beleza é triste. Não é triste em si, Mas pelo que há nela de fragilidade e de incerteza.   O que eu adoro em ti, Não é a inteligência. Não é o teu espírito sutil, Tão ágil, tão luminoso, - Ave solta no céu matinal da montanha. Nem é a tua ciência Do coração dos homens e dos coisas.   O que eu adoro em ti, Não é a mãe que já perdi. Não é a irmã que já perdi. E meu pai.   O que eu adoro em tua natureza, Não é o profundo instinto maternal Em teu flanco aberto como uma ferida, Nem a tua pureza. Nem a tua impureza. O que adoro em ti - lastima-me e consola-me! O que eu adoro em ti, é a vida.

Vou-me Embora pra Pasárgada   Vou-me embora pra Pasárgada Lá sou amigo do rei Lá tenho a mulher que eu quero Na cama que escolherei Vou-me embora pra Pasárgada   Vou-me embora pra Pasárgada Aqui eu não sou feliz Lá a existência é uma aventura De tal modo inconseqüente Que Joana a Louca de Espanha Rainha e falsa demente Vem a ser contraparente Da nora que nunca tive   E como farei ginástica Andarei de bicicleta Montarei em burro brabo Subirei no pau-de-sebo Tomarei banhos de mar!         E quando estiver cansado Deito na beira do rio Mando chamar a mãe-d'água Pra me contar as histórias   Que no tempo de eu menino Rosa vinha me contar Vou-me embora pra Pasárgada   Em Pasárgada tem tudo É outra civilização Tem um processo seguro De impedir a concepção Tem telefone automático Tem alcalóide à vontade Tem prostitutas bonitas Para a gente namorar   E quando eu estiver mais triste Mas triste de não ter jeito Quando de noite me der Vontade de me matar — Lá sou amigo do rei — Terei a mulher que eu quero Na cama que escolherei Vou-me embora pra Pasárgada.

 

 
 

Belo Belo II   Belo belo minha bela Tenho tudo que não quero Não tenho nada que quero Não quero óculos nem tosse Nem obrigação de voto Quero quero Quero a solidão dos píncaros A água da fonte escondida A rosa que floresceu Sobre a escarpa inacessível A luz da primeira estrela Piscando no lusco-fusco Quero quero Quero dar a volta ao mundo Só num navio de vela Quero rever Pernambuco Quero ver Bagdá e Cusco Quero quero Quero o moreno de Estela Quero a brancura de Elisa Quero a saliva de Bela Quero as sardas de Adalgisa Quero quero tanta coisa Belo belo Mas basta de lero-lero Vida noves fora zero.

Cecília Meireles Delicadeza e consciência são pétalas de uma mesma flor

 
 

Motivo   Eu canto porque o instante existe e a minha vida está completa. Não sou alegre nem sou triste: sou poeta.   Irmão das coisas fugidias, não sinto gozo nem tormento. Atravesso noites e dias no vento.   Se desmorono ou se edifico, se permaneço ou me desfaço, - não sei, não sei. Não sei se fico ou passo.   Sei que canto. E a canção é tudo. Tem sangue eterno a asa ritmada. E um dia sei que estarei mudo: - mais nada.

Viagem   Fez tanto luar que eu pensei em teus olhos antigos e nas tuas antigas palavras. O vento trouxe de longe tantos lugares em que estivemos que tornei a viver contigo enquanto o vento passava.   Houve uma noite que cintilou sobre o teu rosto e modelou tua voz entre as algas. Eu moro, desde então, nas pedras frias que o céu protege e estudo apenas o ar e as águas.   Coitado de quem pôs sua esperança nas praias fora do mundo... - Os ares fogem, viram-se as águas, mesmo as pedras, com o tempo, mudam.

 

 
 

Ou isto ou aquilo     Ou se tem chuva ou não se tem  sol, ou se tem sol ou não se tem chuva!   Ou se  calça a luva e não se põe o anel, ou se põe o anel e não se calça a luva!   Quem sobe nos ares não fica no chão, Quem fica no chão não sobe nos ares.   É uma grande pena que não se possa estar ao mesmo tempo em dois lugares!   Ou guardo dinheiro e não compro doce, ou compro doce e não guardo dinheiro.   Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo... e vivo escolhendo o dia inteiro!   Não sei se brinco, não sei se estudo, se saio correndo ou fico tranqüilo.   Mas não consegui entender ainda qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Diálogo     Minhas palavras são a metade de um diálogo obscuro continuando através de séculos impossíveis.   Agora compreendo o sentido e a ressonância que também trazes de tão longe em tua voz.   Nossas perguntas e resposta se reconhecem como os olhos dentro dos espelhos.   Olhos que choraram. Conversamos dos dois extremos da noite, como de praias opostas. Mas com uma voz que não se importa...   E um mar de estrelas se balança entre o meu pensamento e o teu. Mas um mar sem viagens.

 
 

Carlos Drummond de Andrade   O tradutor das partes incompreensíveis da vida

Carta   Há muito tempo, sim, não te escrevo. Ficaram velhas todas as notícias. Eu mesmo envelhecí: olha em relevo estes sinais em mim, não das carícias (tão leves) que fazias no meu rosto: são golpes, são espinhos, são lembranças da vida a teu menino, que a sol-posto perde a sabedoria das crianças.   A falta que me fazes não é tanto à hora de dormir, quando dizias “Deus te abençoe”, e a noite abria em sonho.   É quando, ao despertar, revejo a um canto a noite acumulada de meus dias, e sinto que estou vivo, e que não sonho.