Cartas
O que é invisível, compõe o seu ritmo, calado
que meu olhar logo se perde antes de tê-lo ganhado
eu tropeço, meio que viajo sem sentido, a deriva
só podem ser ecos da saudade
no momento em que leio, a carta escrita.
A tua imagem volta a me guiar
e a mim não incomoda...
Se eu falasse, de certo dirias
alguma coisa como " foi bom " mas acabou os dias.
Confiante que eu pudesse amá-la
da forma mais tranquila
me descubro encolhido
pressentindo cada coisa
que não foi o acontecido
imaginando um crepúsculo
que só havia em teu gesto
num silencio torto
feito de fumaça...
As palavras continuam ali
como uma sombra no caminho
onde a esperança dorme
além da realidade, mas não, não dessa realidade
é sem forma e distinção
melhor dizer, assim é o mundo, dentro de outro mundo.
Palavras, um lugar, um passado e nada mais...
O que é invisível, compõe o seu ritmo, calado
que meu olhar logo se perde antes de tê-lo ganhado
eu tropeço, meio que viajo sem sentido, a deriva
só podem ser ecos da saudade
no momento em que leio, a carta escrita.
A tua imagem volta a me guiar
e a mim não incomoda...
Se eu falasse, de certo dirias
alguma coisa como " foi bom " mas acabou os dias.
Confiante que eu pudesse amá-la
da forma mais tranquila
me descubro encolhido
pressentindo cada coisa
que não foi o acontecido
imaginando um crepúsculo
que só havia em teu gesto
num silencio torto
feito de fumaça...
As palavras continuam ali
como uma sombra no caminho
onde a esperança dorme
além da realidade, mas não, não dessa realidade
é sem forma e distinção
melhor dizer, assim é o mundo, dentro de outro mundo.
Palavras, um lugar, um passado e nada mais...