inda não era homem
(homem seria utopia)
nem mais lhe cabia o menino...
jogava pedras nas rosas
que sua mão não colheria
formando frios jardins
forjando edênicos abismos
a flor negra crescia em seu peito
exalando sombras concretas
de seu trono de vento
e eu, flor oceânica,
renascia em pétalas opacas
nada refletindo.