A sua santidade, o Poeta!
Qualquer folha vazia
satisfaz o dia
do artista em suas rimas.
Se o poeta não tem oque escrever
escreve sobre não ter oque escrever.
Porque na arte, todas as mães são deusas virgens,
o poder pode até ser um crime,
o amor, um meio de vida,
a ilusão, matéria viva.
Porque o poeta não vive
sem sua inspiração,
não acorda sem um susto
de atraso imprudente
e não desperta sem transbordar
as águas quentes de seu coração.
O poeta não tem sangue nas veias,
mas sim tinta!
Cria desenhos com palavras,
sonhos com idéias.
Cria carros de fumaça,
e fumaça com balas de hortelã.
Porque o poeta não tem limites,
o poeta é a vida.
O poeta sente a vida como ela poderia ser!
Então, o poeta é um sonho de uma noite bem dormida.