Longe, ardem as montanhas empurradas para fora da terra,
Frios, expiram os alpinismos do fogo pelos corpos;
A ausência do querer faz extenso o estar,
O tempo se encurta...
Um avassalador sono desoprime o olhar.
Florescem as paisagens secas dos cansaços,
Os solos, em erosão, não mais desejam
Refinadas chuvas de nuvens descarnadas.
Alguma coisa move as superfícies
Das noites líquidas e idas da memória;
(Um eco de vento trazendo fragmentos de cinza),
Desadormecendo tépidas sombras
Do último descerramento do coração.