Mais Uma Queixa

A arte de se queixar dura pra sempre

queixar-se do tempo, da troca constante de parceiros,

da falta deles.

Bocejar enquanto o outro executa a fala imperdível,

recordar tempos mortos, onde as horas uivavam,

e fadigar só de lembrar.

Sim, queixar-se dura pra sempre

-Ai, que dor nas costas. Diz mamãe

E o tempo continua

anos desproporcionais ao envelhecimento das células,

livros sendo lidos de trás pra frente,

ignorados no ápice do prazer literário.

o depósito de porcarias, a saída número 02, o plano B,

Tudo isso resultará em falhas lamentações.

Há tempos não sinto o gosto das noites de sábado,

do perfume ordinário,

do endereço que cismo em esquecer,

para não ter que me perder

e, depois,

reaprender

e queixar-me de novo.

Sensibilidade é adorno.

No fundo eu sempre soube

que objeto direto não existia mais

muito antes de tudo,

antes de virmos pra este mundo, meu bem

Tenho muito pouco a dizer,

não fiz grandes obras,

não reproduzi miniaturas de mim,

não sacrifiquei casas, carros e viagens pra Europa,

tenho apenas me queixado,

a arte de existir tem me feito um mal danado,

É duro perceber que se existe

queixar-me,

ai,

vou me queixar outra vez.