CONFLITO

Quando a alma se torna sonolenta

mergulhada num tempo abismal

quase nada temos para dividir

apenas apegar-se à esperança.

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É sentir na pele a dor da ave

abatida pela navalha do vento.

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Quando o cântaro do prazer continua

inatingível, temos que cultivar odres

dentro de si, esperar a maturação perfeita,

prontos para saciar as ínfimas

esperanças que ainda nos restam.

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Que haja vida hoje, não no fim das coisas!

...

Pedro Matos