Não mais a praga de um cão de beco
pousará em minha janela
por onde entra um sol de íris de girassóis
e, às vezes,
segredos de mar
a me inundar.
Não mais um canto ácido
de um pássaro miserável
(vomitando arrogâncias)
poderá calar os sonhosTchaikovsky
que ardem em acordes maiores
por todos os cantos do meu estar.
pousará em minha janela
por onde entra um sol de íris de girassóis
e, às vezes,
segredos de mar
a me inundar.
Não mais um canto ácido
de um pássaro miserável
(vomitando arrogâncias)
poderá calar os sonhosTchaikovsky
que ardem em acordes maiores
por todos os cantos do meu estar.