Decanter
Ele tem gosto de pão quentinho
recém-saído do forno de pedra
quando a tarde vai caindo e a gente
arruma a mesa no quintal
e o vento traz um cheiro de mato
que se confunde com o aroma do vinho
carícia sonhada no pescoço
entregue em um abraço demorado...
Mas eu falava do vento...
O vento que desce dos montes
soprando folhas, cheiro de mato
que se confunde com o aroma do vinho,
branco, tinto, velho ou novo,
eu queria beber da sua boca
sorvendo atenta ao sussurro das vinhas...
Mas eu falava do vento...
Ele tem gosto de pão quentinho
recém-saído do forno de pedra
quando a tarde vai caindo e a gente
arruma a mesa no quintal
e o vento traz um cheiro de mato
que se confunde com o aroma do vinho
carícia sonhada no pescoço
entregue em um abraço demorado...
Mas eu falava do vento...
O vento que desce dos montes
soprando folhas, cheiro de mato
que se confunde com o aroma do vinho,
branco, tinto, velho ou novo,
eu queria beber da sua boca
sorvendo atenta ao sussurro das vinhas...
Mas eu falava do vento...