Primícias de um escritor
As minhas mãos estão cobertas pela minha insessatez
Tarde da noite e ainda conservo a inspiração, na minha mão
um golpe rápido e eu adapto-me a ilustração
das coisas simples que acontecem por aí
Periculoso monstro à solta, deixa estar
Dia da caça, do caçador e do assado
O que é que foi?
Onde é que isso aconteceu?
O que é que há?
Quem ficou vivo e quem morreu?
Por minhas mãos tantas estórias vieram à tona
Cabeça ferve, fico tonta por pensar
Melhor enredo, mais filosófico e mais exótico
Para me expressar de uma forma diferente, mas brilhante
As minhas obras valem mais que diamantes
Dia da caça, do caçador e do assado
O que é que foi?
Onde é que isso aconteceu?
O que é que há?
Quem ficou vivo e quem morreu?