Primícias de um escritor

As minhas mãos estão cobertas pela minha insessatez

Tarde da noite e ainda conservo a inspiração, na minha mão

um golpe rápido e eu adapto-me a ilustração

das coisas simples que acontecem por aí

Periculoso monstro à solta, deixa estar

Dia da caça, do caçador e do assado

O que é que foi?

Onde é que isso aconteceu?

O que é que há?

Quem ficou vivo e quem morreu?

Por minhas mãos tantas estórias vieram à tona

Cabeça ferve, fico tonta por pensar

Melhor enredo, mais filosófico e mais exótico

Para me expressar de uma forma diferente, mas brilhante

As minhas obras valem mais que diamantes

Dia da caça, do caçador e do assado

O que é que foi?

Onde é que isso aconteceu?

O que é que há?

Quem ficou vivo e quem morreu?