NA PÁGINA DE ROSTO

Quando lês,

colores de afeto as linhas do meu gesto

e demoramos como se o instante fosse um rito

e a leitura desse conta da fome que nos afeta.

Assim permanecemos, por um instante como antes,

sonâmbulos que acordassem no susto de um pensamento vivo,

último acorde entoado para ser esquecido.

O mundo é mesmo esse deserto certo e extenso fora de nós,

um não saber extremo, sede constante do absoluto.

Mas, mais para dentro do impossível, na página de rosto,

a poesia nos abre um caminho e caminhamos sobre o desaterro

quando o rio derrama sobre nós algum alento.

*

*

Baltazar