As horas são árvores.

Desenrolo momentos

nas páginas soltas de

antigos cadernos.

As horas são árvores

quando desfolham-se

no silêncio das ilusões.

Desperto e viajo pelo

mundo.

Abro sorrisos e encontro

amores colados no vento.

Disperso sombras

no meio do medo.

Crio obras raras

longe de intrigas.

Desalinho saudades

e palavras que não digo

para ninguém.

II

A poesia é experiência.

É um modo livre de ser

e viver.