Estação da saudade...

 
No borralho presa está,
Lembrança passada,
Em adorno secular.
Um sinal, lá da porta de frente,
Ecoa estridente...
Rangendo a madeira carcomida,  
Esverdeada  - com o tempo.
Chetiram - chetiran - chetiran
Parece um dobrado...
Na quarta-feira de cinzas.

O bonde já não ouço.
A orquestra já não toca.
O borralho: já não fala mais dele.
O silêncio é quebrado...
Pelo velho relógio da matriz, 
Que por um triz,  
Não emudecera.

O borralho,
O bonde,
Passaram...
Bem perto de mim,
Bem perto daqui,
E, não me dei conta!