Procela

Ainda a palma da mão

galga o que seria, em punho,

a atroz e guerreira lança

mas que em seu cunho é canção.

Estremece com o timão

em punho, o que seria a proa

ou rosas em mês de junho

quando a brisa é boa nução

E no olhar insiste em doer

fria atitude ou remição

Ah! mas a quem é que se ilude

Morta a canção quem há de ver

se a finitude olvida a história

da tíbia embacação