BATIDAS NA PORTA

Batem à porta.

Será o pálido crepúsculo de inverno,

derradeiro caixeiro a mercadejar

sentimentalismos enciclopédicos?

Não abrirei.

Batem à porta.

Serão testemunhas de Jeová,

aristotélicos sem rumo, soldados em desuso

a remexer esperanças superadas?

Não abrirei.

Batem à porta.

Será a juventude que desejei ainda ontem

seminua, no feed do Instagram,

os ventos teimosos de agosto?

Não abrirei.

Batem à porta.

Será o encanador que ainda não veio

arrumar a pia da cozinha,

o oficial da parcial justiça me sequestrar tranquilidades?

Não abrirei.

Ficarei no sofá: estático,

a tv emudecida,

rogando que cessem as batidas

e minha vontade de abrir esta maldita porta.