A Sombria Lista dos Recusados

Roberto Bolaño foi recusado

por 168 editoras e escrevia

pelas ruas na esperança

de iludir catedráticos

e encantar editores imbecis,

depois conseguiu ser editado

e depois morreu na fila dos hepáticos

à espera de um fígado;

e. e. cumings foi ridicularizado

até a alma ir aos portões de Valhalla

e ao voltar foi editado

e depois dragado pela sarjeta;

J. D. Salinger escutou da editora

Não-sei-o-quê: Holden é doido,

some daqui com esse fedelho.

Ao conseguir ser lançado

Jerry viu que Holden

era mesmo doido

então subiu numa colina

em New Hampshire

e nunca mais apareceu;

Bukowski teve mais recusas

que todos os citados acima

no final, conseguiu ser ouvido

e morreu em paz

com leucemia e sem álcool

sem precisar mais de gritos

e brigas em becos e botecos;

Jack Kerouac foi tão rejeitado

que se refugiou

no deserto do México

e não sabia se chorava

ou escrevia cartas

para os poucos amigos

que o escutavam,

depois conseguiu ser editado

e bebeu até ficar louco

e morrer de cirrose e solidão;

bem, não quero morrer

numa fila à espera de um fígado,

muito menos

ir às portas de Valhalla

voltar, ser editado e dragado

pela sarjeta,

também estou muito longe

de uma colina em New Hampshire

e não quero morrer de leucemia

sem precisar mais de gritos

e brigas em becos e botecos

e nem muito menos

quero morrer de cirrose e solidão;

mas no tempo em que eu era novo

sempre sonhei fazer uma poesia

que fosse adorada por poucos

e ignorada pelo resto do mundo;

nada mudou: ainda escrevo

e ainda sonho o mesmo sonho.