Em tempos de névoa

Sentimentos

Eis o que busca verbera

O que dizem ser pródigo

Mas, a mente disseca.

Plantar para cultivar?

E as pragas, o tempo desconexo?

Estradas...

Veredas para uma colheita inexistente.

Resta-me

Colher o descaso!

Pois neste mundo de templos,

O meu lar congela.