A mente mente quando fica doente,
                        Descontrolada deixa a perturbação,
                        O desassossego, a vida sofrida entrar
                        Chegam vestidos de riqueza, emanam
                        Ecos de glória, vitória e falam do amor
                        Como se fosse o antítodo da dor
                        A riqueza é o vil metal. A arma mais
                        Poderosa do mal
                        A fama, a glória, a vitória são sons
                        Metálicos, ecos das balas disparadas
                        Para matar
                        O amor é a sombra da dor, é o que se
                        Mostra, o que se deixa ver, o que vem
                        Para  parecer tudo que o ser humano
                        Acredita ser a fonte da boa dita,
                        De todo o seu querer
                        Cura Senhor,  esta mente doente deste
                        Ser sofredor!
                                                                           Lita Moniz