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O Homem

De solidão, uma ilha;
Lá dentro, a imensidão;
Assim se faz sua essência,
perdido na escuridão.

Feito de sorte traiçoeira,
Que à porta por vezes bateu.
Muda-lhe a vida fagueira;
o homem essência morreu.

A existência se completa
Feito o murchar das flores.
Assim defino o homem:
ninho lotado de dores.

Boson
Enviado por Boson em 01/12/2007
Reeditado em 16/03/2009
Código do texto: T760051

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Sobre o autor
Boson
Belo Horizonte - Minas Gerais - Brasil, 26 anos
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Boson