Humano

Não há santos

Depois da meia noite

Cortes profundos

E alívio paliativo

Algo permanece vivo

Pulsa a cada segundo.

Não há santos

Após as seis horas

Sono convidativo

Sorriso de Morfeu

Choro de automatismo

E rótulo de vagabundo.

Passam os rostos,

Agostos, desgostos

E sobre os ombros,

O mundo.

Rima para altar,

Casar com a alegria

Longos são os dias

Em alguns, encanto

Noutros, sereno pranto

De quem não é santo.