do nove

minhas descargas se fixam em reflexos da multidão vazia

a mão frenética do pai

desenha as mentiras sacanas que gostaria de ouvir das amantes

que nunca foram assumidas verdadeiramente

o sorriso falsifica a angústia que banha a cerne da obra prima

e ali a certeza de sua burguesia escrota

afinal, o que merdas estou fazendo aqui?

ele pensa

a fome de rua lhe trás lágrimas ao centro de equilíbrio

fez-se presente a estrutura sólida

mas nem isso foi capaz de impedir o salto rumo ao balde vazio

(acabou!)

o riso estranho se fecha

e finalmente

estou livre de mim