Morta, a Rosa

Na mesma sala de recepção,

observo o ambiente,

meus olhos param na Rosa.

Fria, triste...

a Rosa de plástico áspera,

drástica imitação tecnológica.

Às vezes me sinto assim,

igual a Rosa...

Não nasceu, não cresceu,

não tomou chuva,

não sentiu frio.

Só no calor das máquinas,

elétricas, mecânicas, metálicas.

Dali irá para um depósito,

para o lixo.

As vezes me sinto assim,

igual a Rosa, entulho ecológico.

Na mesma sala, eu e a Rosa,

fria, triste, morta...

Morta, a Rosa...

Autor Karlos Brasil

Todos os Direitos Reservados

FBN