Meu amor, a poesia.

Faço versos sem rima,

os faço, também rimando.

Falo de flor, de amor, de menina,

de lua, de amor perfeito, vivo sonhando.

Enquanto espero esse amor

todo bonito e encantador,

a vida vai passando

e eu nada aproveitando.

Fico de braços cruzados,

esperando agoniado

esse dia chegar.

Sentir o prazer, de uma suave bôca beijar.

Enquanto meu amor não chega,

consolo-me na poesia

que encanta e alegra o meu dia;

e jamais, mostra-se soberba.

Mas ela já me fez chorar.

Sim! Não tenho porque esconder.

Escrever poesia é amar.

Amor, é poesia poder escrever.