Meu amor, a poesia.
Faço versos sem rima,
os faço, também rimando.
Falo de flor, de amor, de menina,
de lua, de amor perfeito, vivo sonhando.
Enquanto espero esse amor
todo bonito e encantador,
a vida vai passando
e eu nada aproveitando.
Fico de braços cruzados,
esperando agoniado
esse dia chegar.
Sentir o prazer, de uma suave bôca beijar.
Enquanto meu amor não chega,
consolo-me na poesia
que encanta e alegra o meu dia;
e jamais, mostra-se soberba.
Mas ela já me fez chorar.
Sim! Não tenho porque esconder.
Escrever poesia é amar.
Amor, é poesia poder escrever.