Esse amor lancinante que sangra o peito, 

Entorpece a mente ao raiar do dia,

Torna insome ou agita as noites em agonia,

Esse amor faz parte, é ser, não há engano, está feito.

 

Feito demencia, cria muito sonhos, faz delirar,

Perdida em névoas de experiencias que se vive,

Contatos remotos, tempos sozinha sorve,

A ilusão de se ter seu, ao lado, outrora sonhar.

 

A provar que há nas vidas predestinado empecilho,

Que ocorrerem ao sinal do despertar para uma historia,

Livre amor para alguns seria um sonho em glória,

Viver-se diariamente integrados, noite e dia, que idílio.

 

Que pena se apenas um por décadas desejava,

Com amor incondicional a devorar fremente o engano,

Seguir sem ser cogitado, ter somente sonhos em ébano,

Ao final do rumo ser lembrado por confissão que o guiava.

 

Enfim, tanto amor em vão, numa vida "porcaria",

Tanta nostalgia por um amor que foi capaz,

De preterir sonho de amor, por "sonho de padaria".

 

Vana Barsan - 12.04.15
*  (salvo dos arquivos...)

Em quinta-feira, 12 de fevereiro de 2015