Poesia e real

O poeta nada mais é que um pedaço de papel e palavras... E expressão dos sentimentos próprios e alheio... É o sentir organizado em símbolos escritos é o sangrar em versos... É a morte a vida e as coisas se misturando e remisturando pra se dizer o mesmo... São idas e voltas ao mesmo penar. É estar aqui e o outro lá... É querer dizer tudo e ao mesmo tempo ... Calar... É o máximo que se consegue fazer sem ulrapassar os limites... É aqui que nada se detém,,, onde a coragem é tamanha que não se teme os resultados... Aqui te tomo e te levo , sem temer represálias, nem do tempo incansável nem dá vida que levo... Aqui eu mando, não sou escravo... Aqui a felicidade é só mais uma palavra que rimo... Aqui tu és minha... A minha vontade é a que prevalece... Aqui a luta não é deslal. Poesia e palavras, tão somente... Palavras que jogo ao vento, palavras soltas ao relento... Palavras que curo, e me cura as mazelas por dentro... Poesia que escrevo e empilho em palavras sem fim ... Na esperança desse ópio que trago, e me traga a consciência...me leve a um mundo... No ardor dessa febre senil... Um mundo que eu desconheço, esse mundo que jamais existiu