REENLOUQUECIDO EM MINHA TRISTEZA

Te invoco e percebo que foste

em minha pobre vida pária

uma boa biblioteca.

Ficaste lá,

no castelo vermelho

com Pablo Neruda

Manuel Alegre e Julio Cortázar,

com quase todos os fragmentos

de um discurso amoroso

com o amaro de Drummond

e a borra do café

(a minha e a de Benedetti)

levaste toda a prosa e poesia

o amor e o sexo

os tratados políticos

a história

desde A República até

as mais novas ilhas Utopia.

Através dos dias e noites

de amor e de guerra

avançaste como um câncer

abrindo caminho entre as flores

do mal e de sangue

destruíste arquétipos

erigiste cidades

e por fim escreveste

teu nome em meu tempo.

Depois do nosso ponto final

só resta as veias abertas

da minha américa latina

viraste a rosa do povo

e ao poeta

só ficaram as letras

que ele tenta juntar

para te reconstruir.