Por que Layne Staley começou a berrar enquanto eu estava molhado atrás das orelhas?

Porque seu pai deu o fora

antes do sol anunciar a decadência,

deixou sua mãe com filhos

lágrimas e aluguel atrasado.

Por que foi assim

que, antes dos 17,

da barba e depois

de muito se esconder no fundo

da sala de aula,

descobriu que era muito grande

para o escaninho,

saiu e pegou o microfone.

Alguns anos depois seu pai escutou

seus berros e apareceu.

Antes que o calor do abraço

aplacasse a dor da falta

e extinguisse

a lacuna da paternidade fugidia,

a colher estava quente

a agulha afiada

e a borracha sórdida

apertava o braço

e expunha as veias:

picos fustigariam suas almas.

Ele continuou a berrar.

As agulhas continuaram

afiadas e as colheres quentes.

Seu pai ficou o suficiente

a saber que estavam perdidos

(o seu e todos os filhos

daquela geração),

depois saiu pela mesma porta

sob o sol

que ainda não tinha nascido

na manhã de nunca-mais.

Ele continuou a berrar,

agora mais solitário

que meu cacto

no meio do deserto.

Aqueles berros se afinaram

graves, suaves, agudos,

graves, suaves, agudos

se harmonizaram

e tornaram canto

mil lamentos.

Cantava: pai, pai

estou de joelhos,

comecei a rezar,

volte, por favor.

Porém seu pai

andou pelas estradas

com o polegar em riste

cada dia mais distante

das tardes cinzentas.

Não escutava e seguia,

estradeiro destituído

de esperança,

rumo ao fim que todos

buscam com o devaneio

de paz e recomeço.

Então ele parou de berrar.

Parou de cantar.

Sentou no sofá cansado

e sem dentes

à espera de sua mãe,

mas ela chegou tarde

como toda luz

no cerne da treva espessa

(à essa hora eu já estava enxuto atrás das orelhas).