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Quarta-feira

Dizem que palavras são sementes;
E como sementes;
Elas tanto se desenvolvem ;
Como morrem.
E como sementes;
As palavras são jogadas ao vento;
Podem tanto encontrar um lugar que as acolha;
Como se perder secar e morrer.
E o mundo não para de girar;
Quem mais se importa com a vida ?
O tempo fez o “favor” de não avisar;
Ele vai embora. E daí ?
Nandinha
Enviado por Nandinha em 08/11/2005
Código do texto: T68628
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Sobre a autora
Nandinha
Campina Grande - Paraíba - Brasil, 30 anos
6 textos (294 leituras)
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