Aquele dia... Aqueles dias... E estes?

Outrora, esses dias,

Aqueles, os próximos,

E os que se perdem

Na ausência da loucura,

Faziam parte do desejo esquecido,

Da percepção das coisas.

Tão pouco seria confiável

Lançar os olhos

No próprio cadáver.

O que se sente agora,

Percebendo e não mas deixando

Que um simples sopro

Passe despercebido,

Não é tão diferente,

Da inópia, muito menos,

Das que nela sobrevivem.

Há apenas uma diferença,

E por que não

Uma semelhança?

Ambos podemos

Chorar.