GRITO

(Por Aglaure Martins)

Ainda que a relva cale

os gritos de suas cores

e fale das nossas dores

em frias manhãs invernais

o lago que nasce sereno

imenso, azul matizado

adormece no leito calado

tão sereno, tão pudico, tão só.

Ainda que seja deserto

desatam-se os pontos de nós

n'um pranto dorido, de certo,

pedaços de todos nós.

Ainda que o vento assopre

partículas de girassóis

ficarão os fragmentos incertos

dos laços de nossos nós

.