Chove...
Ouço os golpes do gotejar frio
como uma cadência de angústia do íntimo das coisas,
como se um nunca de sol se espalhasse
contendo a chuva dentro de mim.
Chove sem sentido...
Qualquer chuva não deixaria a terra menos árida
só a secura de tudo fica molhada,
suspensa a gotejar
um nunca de luz,
um nunca de cais.
Ouço os golpes do gotejar frio
como uma cadência de angústia do íntimo das coisas,
como se um nunca de sol se espalhasse
contendo a chuva dentro de mim.
Chove sem sentido...
Qualquer chuva não deixaria a terra menos árida
só a secura de tudo fica molhada,
suspensa a gotejar
um nunca de luz,
um nunca de cais.