Poema do depois

Lá fora o vento frio.

Cá dentro só o frio.

Creio que sofro.

Essa hipotermia me consome.

E entre Augusto "fazia frio e o frio que fazia não era esse que a carne nos contorta..."

E Shakespeare "todo mundo é capaz de dominar uma dor, exceto quem a sente..."

Eu sinto, e não há um mais cortante que este aqui dentro.

E não há sobretudos que me aqueça.