A Máquina

A Máquina

A máquina perfeita, que o homem

sonha criar, está nele, é ele mesmo.

É ele a máquina a que nenhuma outra

se pode igualar.

Maltratada, judiada, chutada, pisoteada.

Alimentada por tudo que a pode destruir.

E mesmo assim continua a produzir.

Que Ser genial a pensou, e depois criou!

Dois motores a trabalhar em sintonia.

Coração a pulsar em ritmo universal.

Um motor pequenino a cumprir o destino.

A fazer chegar ao corpo inteiro aquele luzeiro.

Que tem a cor de um outro céu onde mora

O Criador, o Provedor.

Máquina antiqüíssima tão contemporânea

a desafiar a ciência como a dizer:

vem-me desvendar, eu sou o segredo que

andas a procurar.

E o outro motor vai mais além.

É o provedor do mais perfeito computador.

Pleno , acabado, centro de comando de tudo

Que é e que pode ser.

Um corpo esguio sadio.

Uma mente a comandar a nossa existência.

Está ali a chave para sairmos do modo de

sobrevivência.

Lita Moniz