Queda

E é vento que comanda a sinfonia

as suas ordens folhas e cacarecos abstratos

rodopiam livremente, em assincronia

ausentes de qualquer noção de espaço.

A melodia parte de todos os lados

sapateiam as cadeiras, partem-se os pratos

e a iris de toda procela é apenas ela

pequena menina em plena queda.

Raízes lhe bofeteiam a face

o cabelo não há quem desenlace

de uma diminuta xícara de porcelana

que almeja ter parte na história.

As mãos agarram o que podem

grama, terra, sonhos, pólen

frustada, rodopia ociosa

louca, mantém uma mono prosa.

O mundo inteiro se pudesse palpitaria

não caia, menina, apenas transite

faça do vento sagaz montaria

e da sua essência, limite.

Lute contra a aurora que chega

quebre toda pré crendice

o seu mundo é você que cria,

por favor, não acorde, Alice.